- po' - [Texte]

La personne agée se remémord sa vie.
Ce vieux papi tout fripé n'a plus personne pour l'écouter. Plus de famille, plus de visites, rien. Les infirmères connaissent ses histoires par coeur. Elles se lassent et s'ènervent à force. Et puis il n'y a pas que lui dans cette maison. Certains sont plus heureux que d'autres. Certains on des visites d'autres non. Lui non.
Tout les jours le même rituel l'étouffe. L'infirmière le reveil, pas toujours gentilment. Elle lui apporte son petit déjeuner sans goût. Il s'assoit sur son lit et regarde pendant de longue minute la photo de sa défunte femme. Les yeux humides bien souvent. Bien trop souvent même. Puis il s'assoit dans son fauteil sans vie, dans cette maison sans vie.
Il se dit souvent que le bonheur est simple et qu'il aimerai pouvoir se promener dans les rues, comme avant. Faire comme tout les papi et les mamies les courses au moment ou il y a le plus de monde, prendre le bus aux heures de pointes pour voir du monde et rire des airs agacés des personnes stréssés. Parfois même croiser le sourire timide d'un jeune. Juste un geste, un. Sortir. Un geste, rien qu'un tout petit, peu tout faire...


A toi ma Lala

Le sentiment le plus ingrat, le plus horrible, dégoutant, inattendu, incontrolable, indéscriptile, et parfois merveilleux... L'Amour.

S'endOrmir en pensant à lui. Se réveiller en pensant à lui. Rêver de lui. Ecouter sa chanson préférée. S'envoyer un message, puis deux puis trois. Plus de crédit. Rire grâce à lui. Pleurer à cause de lui. L'écouter parler. Le regarder manger. Crier son nom. Le voir bourrée. Lui voler un baiser. Le surprendre. Le rendre jaloux. Se blottire dans ses bras. Le regarder. Le regarder. Le regarder.
... Attendre des nouvelles. Le regarder partir. Ne jamais l'oublier.

Souffrire. VisiOnner les photos. Ecouter sa chanson préférée. Sentir son parfum. Le croiser dans la rue. Lui parler. Le regarder. Pleurer. Relire ses messages. Garder ses cadeaux. Dormir avec ses affaires. Récupérer les siennes. Rester accrocher. Ne plus lacher. Pleurer. Pleurer. Pleurer. Pleurer.
...Le vOir refaire sa vie. Ne jamais l'oublier.

Arréter d'écrire son nOm dans ses cahiers. En finir avec l'amour. Ne plus aimer. Mal tourner. Faire des conneries. COucher avec des cons. Ne plus connaitre la joie. Arréter d'écrire son nOm. Arréter d'écrire son nOm. Arréter d'écrire son nOm. Arréter d'écrire son nOm. Arréter d'écrire son nOm.
... Chercher un lendemain. Se retourner et voir qu'on à tout foirée.

La jeune fille, les yeux rouges et fatigués se relève doucement..
Perdu dans ses pensées, elle s'approche timidement de l'eau ses mains moites dans les poches décousues de sa robe blanche.
Naïvement elle repense à l'époque ou tout était simple.
Elle porte à son érraflure sa main hésitante et tremblante.
Elle souffre en silence. Elle est trop fière pour admettre la douleur qui lui déchire le visage et le coeur. Ce bleu qui la défigure n'est pas le seul sur son corps endolori.
Elle relève la tête, comme chaque fois. Elle encaisse les coups.
Il lui vint l'envie de sortir de cette merde, cette citée pourrie.
Elle voudrait tellement pouvoir croire encore à la vie.
Elle ne supporte plus tout ces crimes, et tout ces mort.
Elle veux vivre. Elle veux vivre normalement sans crainte, sans peur, sans douleur.
Elle voudrait connaitre un monde nouveau.
Ici, elle explose.
Elle voudrait connaitre ce "labas".
Elle voudrait être respecté..
Mais elle est enchainé, enchainé à cette cité, à ces connards, ces matadors de merde, ces enculés qui joue avec elle comme une poupée..
Elle est fatigué, fatigué de tout.. elle voudrait partir loins, très loins. Mais, où qu'elle aille, elle sera retrouvé. Son mac la cherchera partout, la tuera même peu être..
Elle n'est plus maitre d'elle même.
On l'a sali. On lui crache dessus.

La pluie la sort de ses pensées.
Son mac viens la chercher. Et comme un chien, la traine dans la cave, trop sombre, trop sale, trop humide.
Il lui tend un sachet, elle renifle le contenu sans parler. Elle est trempé. On la menotte, on la désabille.
Et le défilé commence, billets, photo, porno..
Elle ne connait plus le sens du mot "amour'. Elle connait uniquement la haine.
Elle ne dit rien.. elle ne peut rien dire.. quoi qu'elle fasse, rien ne changera.
Les mecs s'enchaines, plus ou moins brute, ils ont tous la même phrase en tête "on va te baiser sale pute du quartier, t'es la chienne de la cité..."
L'importance de son existance lui parait inexistante.
Elle ferme les yeux, elle n'écoute rien, on la frappe, on la drogue, on la viole...
Elle ne dit rien.. elle ne peut rien dire.. quoi qu'elle fasse, rien ne changera.

Quoi mais réfléchi? t'as 15 ans j'en est 20 et tu me demande de réfléchir? Ok je vais réfléchir.Temps pi pour toi alors.
Bordel, merde, Putain..
Je déplore cette génération qui dit "je t'aime" tout le temps sans le penser et le tait quand c'est le bon moment, qui sort, qui couche, qui boit, jamais content, qui se plain.. Mais merde quoi!
C'est mieux quand je réfléchis pas non?Quoi? tu m'as demandé de réfléchir c'est ce que je fais.
Vie trop superficielle, trop éphémère, trop cher, trop triste, trop merveilleuse, trop fausse, trop dégueulasse, trop compliqué, trop prise de tête, trop courte, trop.. trop.. mais en même temps pas assez.. Merde, je l'aime cette putain de vie bordel!
Putain mais qu'est-ce qu'on ce fait chier à être faux, prétentieux, instable..et j'en passe. Mais merde quoi!
Je dégueule sur la déprime, sur le fascisme, sur la jalousie, sur le racisme, sur l'inégalité, sur l'injustice, sur la torture, sur la mal traitance, sur la pauvreté, sur la cruauté, sur l'égoïsme, sur l'égocentrisme, mais en même temps tout est paradoxale. C'est vrai, faut pas se mentir. T'aime dire que tu vas pas bien pour qu'on s'occupe de toi, t'aime dire que tu t'es acheté ci, ou ça qui coute archi cher , t'aime dire "j'm'en fou de cette meuf elle est conne, chiante, elle sert à rien, alors que moi..", dis moi que t'aime pas dire que "machin à moins de sous que moi", t'aime penser qu'a toi. Quoi? c'est pas vrai? Mais te mens pas regarde toi ma grande devant ta glace "mmmh ch'ui trop belle", t'aime savoir que tout tourne autour de ton putain de nombril à la con..
Tu vois, c'est vraiment pas beau quand ma matière grise de merde ce met à réfléchir. Quoi? tu prends enfin conscience de tout ce qui t'entoure à part toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, et encore TOI. Nan? toujours pas? tu veux que je continu? Bah non t'es pas dans un conte de fée, mais t'es pas non plus en enfers Barbie.
Bien sûr que tu peux t'éclater sans ta bouteille de vodka, ton préservatif, tes Gucci, ton mascara à 3€, ton paquet de Marlboro light, ta musique de merde, ton bout de shit, d'accord ça y contribue, mais tu sais tu peux te contenter de chose bien plus simple, d'un sourire, de la lune, de courir dans l'herbe, de crier, de danser. Quoi c'est niais? Et alors. Si le bonheur était fait à base de chose niaise?
Réfléchies...
Mais ne me regarde pas comme ça. On dirait que je te révèle la vie. Alors quoi t'as vécu dans le noir jusqu'ici? Non je sais, t'es trop naïve. Ah c'est ça. J'avais jamais remarqué ça p'tite sœur. J'avais tout vu dans tes yeux mais pas temps de naïveté.
Ah parce que maintenant tu pleurs? pff t'es chiante.
Allez à table maman appelle. Quoi? tu viens pas manger? t'es trop grosse? tu te fou de ma gueules? ça ta pas suffit tout mon spitch? Putain mais t'es vraiment chiante! Ok' viens pas manger mais réfléchies pendants ce temps là.